Casal

   Casal, nome estranho para uma terra, mas agora até tem uma certa lógica considerando que só lá mora um (casal, subentende-se!).

   Há uma certa poesia em cada aldeia portuguesa, uma poesia triste e saudosa. Não há gente para fazer o futuro, as casas vão-se entregando à natureza e esta, sempre à espreita, vai tomando o lugar que há anos o homem lhe tirou. Ficam os muros que ainda se vislumbram por entre plantas ávidas de os cobrir, confusas, selvagens, serpentes que a cada dia ganham vida enroscadas nos caibros de madeira que ainda vão ficando de pé, suplicantes. Tudo se entrega, as casas insolentes que pareciam invencíveis tornam-se agora tão tristemente frágeis, magoadas deste abandono. Alguns vestígios de cor nas portas e janelas lembram conversas trocadas, movimento, olhos à espreita, gente que quase se vê lá dentro. Nas janelas, finalmente entregues às teias de aranha, oiço vozes, risos, bancos arrastados, mulheres nos "mochos" ao lume, talheres a tilintar na mesa de madeira maciça com três gavetões, o ralhar doce da mãe a endireitar a casa e a servir a ceia, e a voz do pai a juntar-se à da mãe. Antes de dormir, o irmão mais novo reza o terço, agradece a Deus. Depois, o silêncio.